Aqui talvez caiba um segredinho: no que se refere às muitas porcarias que escrevi, sou um otimista incorrigível. Sempre acho que se pode salvar uma frase ao menos. E é em busca desta frase que às vezes chafurdo em lixos. Mas a boa frase num texto podre é como a laranja da caixa.

Curioso: eu não tinha paz, mas tinha verve. A motivação do louco para botar fogo no circo, e não para admirar os palhaços, que é basicamente o que faço agora.

Seja o que for que eu tenha perdido, acho que dá para recuperar. A menos que eu tenha perdido ou jogado no mar a irrecuperável Graça.

A questão toda é mais profunda do que qualquer laboratório farmacêutico pode pensar e tem a ver com a crença, ilusória ou não, de que a vida não é coisa que se despreze.

O importante é que as nuvens negras se dissipam e, aos poucos, volto a acreditar em algo que, há alguns meses, fiz questão de negar publicamente: se não escrever eu morro.

No geral, contudo, estas milhares de palavras me causam é dor de cabeça. Porque quero dar a alguns destes textos um destino melhor do que o esquecimento. Mas sou um São Jorge montando o cavalo do Ócio e empunhando a lança da Preguiça.

As coisas começaram a mudar em 1994. Chorei um pouquinho de felicidade. Isso porque, naquela época, eu havia começado a acreditar na macabra fantasia de que não viveria para ver o Brasil campeão do mundo.

Em 1998, o choro desapareceu e deu lugar à revolta. Em 2002, não senti nada remotamente parecido com alegria. Em 2006, novamente a revolta.

Agora em 2010, o normal seria que eu ficasse mais uma vez revoltado e nada triste. Mas ao meu lado, no sofá, assistia ao jogo um pequenininho chamado Davi. Meu filho. Ele não entende muito de futebol. Grita “Gol!” esporadicamente. E reage de acordo com as reações dos adultos presentes na sala. Ele sente que está diante de algo interessante, mas não sabe o quê.

Vendo o rostinho incansavelmente risonho dele, tive vontade de chorar. Copa do Mundo é uma decepção que afeta muito as crianças. Me afetou em 1982, 1986 e 1990. E talvez valha a pena fazer um estudo mais profundo do efeito destas derrotas futebolísticas no meu caráter, na minha história…

Ao ver o Davi gritando “Gol!” todo feliz quando a Holanda virou o jogo, só pude fazer uma coisa: acompanhei-o no coro de alegria com o sorriso de um pai verdadeiramente feliz. Meu filho tem um sorriso lindo, mesmo na derrota.

Desisti de ler A Monster in the Box. Ao menos por enquanto. Não que o livro estivesse ruim, mas eu esperava algo mais… veloz. Talvez eu o retome em algum momento.