Só um pouquinho

Eu sei que não devo me preocupar. Que, diante da adversidade, a primeira coisa a fazer é respirar fundo e ritmadamente. Sei que devo espantar os pensamentos ruins e substituí-los por formulações mais racionais. Sei que devo me perguntar “O que posso fazer quanto a isso?”. Sei que tudo é impermanente. E, na minha parede, há um quadro bem bonito no qual se lê “This too shall pass”.

Sei que a mente nos “prega peças”, como se dizia antigamente. Que é preciso meditar. E “entregar-se ao Acaso” ou simplesmente “surrender!”. (Aliás, quero fazer um quadro enorme e bonito com “Surrender!” para pôr na parede do quarto). Sei que os maus pensamentos, de acordo com a mecânica quântica (seja lá o que for isso!) atraem o Mal. E que, ao pensar bons pensamentos, faço com que o Universo conspire a meu favor.

Sei que a recompensa pela virtude é a virtude em si. Sei que não há justiça, que nosso desejo por justiça é o que nos torna essencialmente maus, que todo o conceito terreno de justiça gira em torno do ressentimento e da vingância. Sei que preciso perdoar – e não uma vez só; todos os dias perdoar e perdoar e perdoar.

Sei que as outras pessoas (e eu também, claro) são guiadas por um sistema complexíssimo, cheio de meandros que me escapam. Sei que não tenho controle. Jamais ousaria ter controle. Sei que é preciso coragem e força para abdicar do controle (olha o “Surrender!” aí de novo!) e que se deve combater o bom combate. Sei que é preciso se resignar diante da realidade. E aprender a admirá-la.

Sei que não sou nada, nunca serei nada e que, à parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo. Sei que só existe paz dentro de si. Sei que quem deseja sofre. Sei que quem sabe sofre. Sei que o que não tem remédio remediado está. E sei que, no fim, tudo acaba bem e que, se não acabou bem, é porque não chegou ao fim. Sei que, vaidade das vaidades, tudo é vaidade.

O problema é que, mesmo sabendo tudo isso, há dias em que acordo com um peso sobre o peito e as costas curvadas demais às chibatadas do mundo. A voz falha, a respiração se torna errática. Não há como dormir e os sonhos despertos são pesadelos. Mesmo sabendo tudo isso – e mais um pouco –, às vezes me escapa a indignação que reconheço herética: por que as coisas não podiam ser um pouquinho mais fáceis?

Só um pouquinho.

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Desarranjo de ossos

Também eu de minha mansarda, com as paredes precisando de pintura e os vidros quebrados pelo vento, vejo na rua as almas todas sem metafísica, sem imaginar que caminha em seu passo lento, lento demais, lento como se avançasse para o próprio túmulo, ali na calçada de pedras cortadas por mãos escravas, mas livres, necessariamente livres na minha idealização e dor, o homem que tampouco será e que ao céu pergunta.

E você, Senhor, que as nuvens misteriosamente sustenta e que nos deu as cores e este calor insuportável, e você, será que cuida da vida daquela que vem na contramão e daquele que atrás dela buzina e pragueja? Tem misericórdia dele e do outro, o do nariz grande que tantos fez chorar – e que no silêncio da alma convicta grita para si mesmo suas virtudes? Vai, Senhor, zelar pelo homem na bicicleta? Ao lixeiro também dá importância? E àquela ali, que jamais cortejou as mansardas mofadas e as teias de aranha de suas memórias, traumas, dúvidas e decepções?

Digo que sinto nos ossos a gravidade – riem de mim, sou louco. Mas não sou: a gravidade é leve; graças a ela me mantenho unido em mim, coeso, uma areia movediça finita dos meus átomos, das células que, sinto, reproduzem-se como suicidas na alta sacada – por que de mim não cuida, Senhor?

Por acaso minha oração é menos sincera? Ou meu sofrimento é menos sofrimento só porque os dentes exibo-os todos? Ou minha fé está maculada pelos pecados indignos do perdão?

A mulher que espera o ônibus está enlutada. Dá pra sentir a terra tremer aos soluços dela. Morreu-lhe o marido, o pai ou o filho? Ou talvez tenha sido de si mesma que descobriu a morte.

Quem vai chorar a partida daquele homem de bermuda azul que de um lado para outro anda, vagando sabe-se onde no salar de seus piores pensamentos e primitivos impulsos? Não o coveiro, que tem lá seus choros próprios, suas almas pelas quais nutrir o mais infantil afeto.

Quem?!

Aqui de minha mansarda fiz promessas, esperei milagres como criança admirando as acrobacias do acaso. Nada. Ou algo que não consegui identificar – e me pune, assim, a distração.

Se Deus tirar de mim o que não tenho, restarei o que de fato sou: um desarranjo de ossos.

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Redação Nota 1000 no Enem 2017

Eis um exemplo de redação nota 1000 no Enem 2017 que viola todos os direitos humanos possíveis.

 

Surdez é uma abominação

 

Antes de mais nada, convém dizer que surdo nem é gente. Hitler, em toda a sua sapiência vilipendiada ao longo da história, sabia muito bem disso. O programa de extermínio de deficientes, entre eles os surdos, foi uma das coisas mais belas do saudoso Reich.

Educar surdos, portanto, é uma inutilidade. Apesar de ser muito engraçado. Morro de rir ao ver aquelas pessoas fazendo sinais e fingindo que estão se comunicando com os surdos. Rio ainda mais ao ver grupos de surdos nas esquinas, tentando falar entre si. Parecem retardados – mas retardados, ainda que deploráveis, têm a vantagem de não serem surdos.

Acredito que o Brasil gastaria muito melhor o dinheiro desperdiçado com a educação dos surdos se construísse presídios de segurança máxima para os negros pobres bandidos. Melhor ainda se construísse câmaras de gás, mas daí teríamos de aguentar as reclamações dos transexuais defensores da ecologia. Prefiro ser surdo a ouvir manifestações de índios por causa de meia-dúzia de fornos crematórios.

Ocorre-me agora – porque sempre é possível ver o lado bom das coisas – que surdos dariam bons carcereiros e guardiões das senzalas modernas nas fazendas do Mato Grosso. Afinal, surdos não se incomodam com os sons dos torturados mais teimosos.

Note ainda que me refiro aos surdos apenas no masculino. Isto é, aos homens punidos por Deus com a incapacidade de ouvir. Afinal, as surdas ao menos podem aprender a varrer a casa, lavar a roupa e trazer a cervejinha enquanto os membros realmente produtivos da sociedade – os homens, claro – descansam.

No mais, para que instruir os surdos se eles não vão poder nem ouvir a banda da festa de formatura tocando funk ou sertanejo universitário?

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Liberdades

 

Não há regra, decreto ou ordem que impeça a generosidade. E, no entanto, sem que haja impedimento qualquer, todos os dias homens acordam incapazes de olhar para os lados, sem se perguntar como podem ajudar ou ser úteis para o desgraçado que implora por ajuda. Agem assim porque são livres, mas não se dão conta. E, ao mesmo tempo, porque são escravos de si mesmos, de suas inseguranças e vaidade. A Graça divina sobre eles não se abateu. Eles irradiam sombras.

Não há regra, decreto ou ordem que impeça a compaixão. E, no entanto, sem que haja promessa de prisão ou tortura, todos os dias homens passam ao largo de seus semelhantes, incapazes de um compadecimento genuíno. Talvez até julguem os pobres-diabos que lhe imploram um pouco de atenção: vagabundos, perdedores, azarados. E agem assim porque são livres, mas não se dão conta. Ao mesmo tempo, veja só!, são escravos de si mesmos, da certeza de que são melhores, de que passaram a vida, de alguma forma, fazendo o “certo”. Sobre eles não se abateu a Graça divina. Eles irradiam sombras.

Não há regra, decreto ou ordem que impeça a compreensão. E, no entanto, sem que haja ameaça, sem coerção ou arma apontada para a cabeça, todos os dias homens acordam resolutos em não perceber que, ao seu lado, há homens diferentes, com histórias diferentes, trilhando caminhos diferentes, rumo a um resultado diferentes, mas não menos nobres. Agem assim porque são livres, mas não se dão conta. Ao mesmo tempo, repare: são escravos de si mesmos, da certeza equivocada de que não há espaço para uma visão diversa – e até mesmo para uma ignorância diferente. Sobre eles não se abateu a Graça divina. Eles irradiam sombras.

Não! Não há regra, decreto ou ordem que impeça a resignação. E, no entanto, sem que haja qualquer outra motivação que não o desespero disfarçado, todos os dias homens esbravejam, indignados, e escrevem textos e gritam e dão socos e, se calhar, até saem por aí matando, numa versão extrema do que entendem por justiça. Agem assim porque são livres (por enquanto), mas não se dão conta. Ao mesmo tempo, são escravos de si mesmos, da necessidade de tornar este um mundo que se adeque a uma visão muito particular de justiça. Sobre eles não se abateu a Graça divina. Eles irradiam sombras.

Não há regra, decreto ou ordem que impeça o silêncio. E, no entanto, sem que eu ganhe qualquer coisa por isso, cá estou escrevendo, me expondo, talvez chorando (nunca se sabe), na esperança de que me leiam e, indo um pouco mais além, de que reservem um segundo, não mais do que isso, para pensar nas bobagens que digo assim com esse ar de quem não está ligando – mas está, ah, se está! Ajo assim porque sou livre, mas não me dou conta. Ao mesmo tempo, sou escravo de mim, de uma ideia completamente ridícula que ainda faço de um Deus que não despejou sobre mim ela, a Graça. Se não irradio sombras, é porque sou força estéril, um homem banhado nas trevas da própria melancolia.

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Canários

 

Largue a metafísica, Paulo! Vai lavar a louça, bater uma laje. Experimente a dor do cartorário, que não é dor, é só ritmo, é o carimbo tocando o samba cotidiano da vida.

Se lhe sobra sofrimento pelo que não sabe e pelo que insiste em sonhar no quarto escuro e pela esperança que escorre entre os dejetos do que um dia antes foi um banquete feliz, vai ver o sofrimento da cancerosa e nela admira o débil sorriso de quem ainda espera, de quem olha para o céu azul e não pensa que é alma enclausura em corpo frágil, de quem tem fé em coisas simples e óbvias, de quem acredita em rosadas frases feitas, de que vai dormir sem atinar para a metástase ou de quem vê na metástase estranha prova de Deus.

Vai, homem, deixa de lado as palavras, sente na boca o sal do próprio suor ao menos hoje, e não espera da vida nada além da putrefação certa, certíssima, inevitável. E faz do ar imóvel e úmido a alimentar seus pensamentos algo mais do que delírios de imortalidade.

Não há, bem sabemos, forma delicada de extirpar-lhe a metafísica. Por isso crava no peito o bisturi achado na sarjeta, aguenta estoicamente a dor que não é dor da carne, admira o vermelho da vida que lhe escorre – e só admira porque sabe que o sangue há de ser estancado e que o amor sufoca estes seus desejos mentirosos de morte.

Ninguém, Paulo, vai admirar sua angústia. Até porque nela não há o que admirar: a angústia é o aleijão da alma, a desfiguração do espírito carcomido pela dúvida infecciosa. Enlutados, eles dirão que é pena e que é triste e talvez alguém até escreva seu obituário – sobre o qual defecarão canários em algazarra.

Engole o choro, deixa de frescura, homem! Que o mundo não se importa com sua desimportância e os vizinhos continuarão a ignorar seu nome. “Lembra daquele chato que dizia isso e aquilo?” – perguntarão, e a resposta será uma negativa que ecoará pelo tempo. Você foi nada, é nada, será nada. Pode espernear! Ainda assim o nada o envolverá como um cobertor negro: é o Universo pondo um fim no que um dia foi um bom pesadelo.

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