Tão-somente andava acabrunhada, os ombros curvos, uns olhos que sugeriam choro recente. Não saía mais de casa e seu limite no cartão de crédito estava quase estourado por causa dos pedidos no iFood. Alguém tinha que ir lá, puxar Tão-somente pelo braço, perguntar a ela o que aconteceu, porque alguma coisa aconteceu, e lhe dizer …
Hoje eu acordei certo de que iria passar boa parte do dia escrevendo a respeito da absurda decisão da Justiça de proibir comemorações do Golpe Militar de 1964. Mas daí. Mas daí eu resolvi dar uma volta na tradicional Feirinha do Largo da Ordem, também conhecida como o Inferno Curitibano. Só para olhar a vida, …
Tive o prazer imensurável, inenarrável e inesquecível de ler o manuscrito de “Se Esparrama Pelo Chão”, segundo volume da aguardada Tetralogia da Batata, do poeta, ensaísta, dramaturgo, mecânico e, só por acaso, meu amigo Hugo Peretti. Trabalhando oito horas por dia numa ancestral máquina de escrever, ouvindo Leandro & Leonardo e parando aqui e ali …
Antônio Callado estava um pouco esbaforido ao final da valsa. Mas as pessoas aplaudiam e aplaudiam mais e não paravam de aplaudir, o que o fez se esquecer do cansaço. Ele sentiu uma pontada nos fundos dos olhos e pensou que era ridículo a um homem chorar naquela ocasião,diante de tanta gente importante, diante, meu Deus, de Paulo Francis, mas a dor era maior do que qualquer argumento contrário e, sem que ele desse permissão, uma maldita e deselegante e, sinceramente, cafona lágrima escorreu por seu rosto branco demais.
Quarenta e um anos hoje.
Para a maioria das pessoas, é uma idade normal e até matematicamente
lógica para um homem que nasceu em 1977. Para outras é o início da decadência,
a aurora da experiência, ou qualquer outra coisa assim. Para minha mãe é o dia de
ela me ligar e dizer: “a essa hora eu estava no hospital”. Para as ex-namoradas
é dia de se perguntar: “por onde anda aquele idiota que completa quarenta e um
anos hoje?”
Lancei uma coletânea de textos. Muitos estão aqui publicados, mas tem algumas coisas inéditas. Tem na Amazon ou, se você é daqueles que adoram o cheirinho do papel, tem impresso também.
Escrever é estar quase dormindo, quase mesmo, naquela fronteira entre o despertar e o sono que nada mais é do que uma versão cotidiana da fronteira entre a vida e a morte, só que mais barulhenta por causa do cachorro do vizinho, ter uma ideia, uma coisinha à toa que atravessa sua visão de olhos …